Корзина с фруктами

Корзина с фруктами

В 1973 году на рождение старшего сына родители жены подарили автомобиль “Москвич 412”. Машина по тем временам – зверь, 75 лошадиных сил, но с непрогнозируемыми поломками. Как-то осенью ехали мы к родственникам из Еревана в Кировабад. В советское время для поездки из Армении в Азербайджан не были нужны какие-либо специальные документы или разрешения – просто сел и поехал. И страха никакого не было.
Было уже поздно и темно, позади остался азербайджанский город Казах, до Кировабада – около ста километров. Проезжаем очередную деревню, и вдруг мотор перестал тянуть, машина остановилась аккурат напротив высоких деревянных ворот частного дома. Поднимаю крышку капота, достаю переноску и пытаюсь понять причину. Бензина достаточно, ничего не подтекает, аккумулятор заряжен. Проверяю провода и свечи, вроде всё нормально.
В этот момент открывается калитка, выходит мужчина средних лет, азербайджанец. Узнав, что глохнет мотор, говорит: «Мой родственник работает трактористом, сейчас позовем, поможет». Приглашает нас войти в дом. Отказываться неудобно, заходим. Хозяин посылает сына за родственником, а жена начинает метать на стол. С трудом удается уговорить их ограничиться чаем.
Пьем необыкновенно вкусный чай с замечательным инжирным вареньем и домашней гатой, едим вкуснейший виноград, груши, гранат.
Минут через 30 входит родственник-тракторист. Оказывается, он уже успел починить машину – дело было пустяковое: отошел проводок на карбюраторе. Допиваем чай, весело беседуем, обмениваемся адресами и приглашаем друг друга в гости.
Затем встаем, шумно благодарим, я хочу заплатить трактористу и вижу, что и он, и хозяин аж сморщились от обиды. Краснею от стыда. Прошу у них прощения. Мы тепло и сердечно обнимаемся.
В сопровождении всей семьи идем к машине. Наш гостеприимный хозяин говорит:
— Открой багажник.
— Что-то случилось? — спрашиваю я.
— Открывай, открывай.
Я иду к багажнику и вижу сына хозяина с корзиной отборных фруктов. Нам в подарок.
Прошло уже 40 лет, но вкус этого чая и фруктов забыть невозможно.

Троллейбус

В конце 60-х годов прошлого века мои родители после бегства из Карабаха получили квартиру в одном из новых спальных районов Еревана – третьем Норкском массиве. В это же время пустили троллейбус N11, а позднее и N12. Они отходили от мединститута (улица Кирова, ныне Корюна) или, как говорили в Ереване, Шрджанаин, и везли пассажиров в Норкские массивы.
Водители троллейбусов страшно лихачили, от чего постоянно слетали штанги с контактных проводов. Со свойственной всем джигитам бесшабашностью троллейбусы ходили не по расписанию, водители не закрывали двери, люди часто заскакивали на ходу, пассажиры иногда гроздьями висели на дверях, цепляясь за поручни или за других пассажиров. Главное было найти место, чтобы стать на подножку ногой и схватиться за что-нибудь.
Я был студентом русского филфака университета, наши занятия всегда проходили во вторую смену: начинались в 14:05, а заканчивались после семи вечера. А если еще посидишь в библиотеке, то добираешься домой очень поздно.
Однажды вечером, спеша на остановку мимо анатомикума, я увидел, что полупустой троллейбус уже начинает движение, и рванул за ним изо всех сил, чтобы запрыгнуть на ходу.
Догнал. Запрыгнул. Схватился за хромированный вертикальный поручень, чтобы подняться выше, и… полетел назад. К счастью, именно в этот момент водитель закрыл двери. Я ударился спиной о створки и сполз вниз. В руках у меня был поручень.
«Как же я его вырвал?» — подумалось мне, и в это же мгновение я понял, что это не поручень, а костыль, и прямо передо мной на задней площадке лежит одноногий человек, у кого я и вырвал костыль.
Я с ужасом уставился на инвалида, который виновато улыбался, что-то говорил и безуспешно пытался подняться. К нему подскочили, помогли. А он все улыбался, смотрел на меня и продолжал говорить. И лишь тогда до меня дошли его слова: «Вочинч, балик-джан, вочинч. Мечкд чцавац?» («Ничего, сынок, ничего. Спину не ушиб?»)
Внутри все оборвалось. И я провалился в горькую бездну стыда и отчаяния. Выскочил на следующей остановке у памятника Абовяну («Плани глух») и пошел в массив пешком.
Через несколько лет на глаза попались и мгновенно запомнились пронзительные строки Александра Твардовского:
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны.
В том, что они, — кто старше, кто моложе, -
Остались там. И не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь.
Речь не о том. Но всё же, всё же, всё же…

Урок Левона Мкртчяна

В 1980 году, после окончания аспирантуры и защиты диссертации в Институте мировой литературы Академии наук СССР, я вернулся в Ереван, где совершенно неожиданно, по протекции друга и сокурсника Сергея Баласаняна, меня приняли на работу в университет лаборантом кафедры русской литературы факультета русского языка и литературы. Принял меня на работу декан факультета и заведующий кафедрой Левон Мкртычевич Мкртчян. Поскольку у меня уже была ученая степень кандидата наук, мне еще дали 720 часов лекционно-семинарской почасовой нагрузки – прекрасное дополнение к лаборантской ставке.
В первый экзаменационный день зимней сессии одна из студенток пришла сдавать экзамен последней. После недолгой подготовки она подошла к столу, протянула зачетку и как бы нечаянно уронила ее. Из зачетки выпали детские фотографии. Студентка села, начала мяться, не ответила ни на один из вопросов билета. Я предложил ей взять другой билет – результат тот же. И вдруг она начала всхлипывать и ронять слезы, жаловаться, что не успела подготовиться из-за детей, и как-то театрально протягивать мне фотографии. Я усомнился в том, что это ее дети, так как студентке было лет 17-18, а детям на фотографии по два-три годика, но предложил ей прийти в последние дни экзаменационной сессии – при условии, что она прочитает хотя бы несколько произведений по курсу.
Вернулся в деканат, сдал ведомости и на выходе столкнулся с Левоном Мкртчяном. Он пригласил к себе. Я рассказал ему забавную историю с фотографиями.
Декан знал эту студентку. Мы вместе посмеялись. Потом я встал, чтобы выйти. Левон Мкртычевич пожал мне руку и сказал: «Лучше быть обманутым, чем жестоким».

Александр Асланян

Об Авторе

ПЯТНИЦА

Независимая еженедельная газета

Похожие материалы

Оставить отзыв

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *